Я вроде стиранной рубашки
и выбитый весь, как палас.
Я в безупречность чистой чашки
смотрю, не поднимая глаз.

А свеху небо навалилоь, -
такая, братец мой, тоска!
Не знаю, что со мной случилось?
Быть может, временно? Пока?

Со всех сторон ко мне несётся
нравоучений мудрых хор.
В ушах их голос раздаётся, -
я закрываюсь на запор.

Я засыпаю, просыпаюсь,
хожу и иногда бегу.
Я человеком быть стараюсь
и, может быть, ещё смогу.

А в Городе тепло и сыро,
и дождик, кажется, идёт.
Отрежь себе кусочек сыра.
...Но кто-то тащит пулемёт.