Погост.

Сегодня что- то на меня нашло:
не то тоска, не то усталость просто.
Смотрю я сквозь промёрзшее стекло
и чувствую себя, как на погосте.

На кладбище утерянной мечты -
надежд умерших колышки простые.
Здесь не стоят над склепами кресты,
и вдовы не рыдают молодые.

Здесь всё, что я в себе похоронил -
убил ли сам, или во мне убили...
Здесь всё, что в этой жизни я любил,
и что во мне немногие любили.

Вот тут я хоронил свои стихи -
младенцев или вовсе нерождённых.
Там мыслей дерзких быстрые штрихи,
невысказанных, но приговорённых.

Тут есть и жертвы массовых репрессий, -
когда с искусством я решил порвать...
Но всё же - большинство могил безвестных, -
не вспомнить, что в них, или не назвать.

И все они, родные мне когда- то,
забвению навек обречены.
А я теперь, как старая солдатка,
жду их, как невернувшихся с войны...

Уважаемый читатель, оцените пожалуйста данное произведение!
Ваша оценка: Нет (4 голоса)

Рецензии

аватар: Александра Онокиенко

Ваши стихи учат чувствовать, задумываться. Очень жаль что Вы не появляетесь на сайте.
С уважением, Александра.