ГОЛОС ПРОШЛОГО

Вдруг волны грусти вековой,
Под стон ноябрьской шарманки,
Меня накроют с головой …
Всё - по пророчеству цыганки…

Окно расплачется дождем
Навзрыд, и слепо глядя в небо.
Мой, постаревший сразу, дом
Не ждет, как раньше, в гости Феба.

За десять тысяч верст на вест
Есть мир иной… Я помню это!
Так отчего ж так черен крест,
Ребром упала вдруг монета?

Остывший кофе и табак,
Посеребренные надежды…
Нет, всё не то… И всё - не так,
Когда от слез промокли вежды.

Холодный камень ноября,
Увы, не требует огранки,
Со мною молча говоря,
Как карты старенькой цыганки.

Я вижу в них все то, что есть -
Дождем размытую дорогу,
И, ставшей эфемерной, честь,
Молитву дремлющему Богу…

Лишь одиночество во мгле
Сожмет уверенно в объятьях,
Как не найти огня в золе,
Так не найти его в распятьях

Ветрами битых тополей,
Застывших в скорби и печали
Среди заброшенных полей…
Ты помнишь, песни там звучали?

В слепых глазницах окон свет
За десять тысяч верст отсюда
Не виден… Значит, его нет…
Есть лишь ноябрь и жажда чуда…

Уважаемый читатель, оцените пожалуйста данное произведение!
Голосов пока нет