С нас Муза требует оброк:
Поэт, как слово в длинной саге,
Толкнув поэзии возы,
Пост уступает вслед идущим.
Ты споришь с временем бегущим,
Велик вздымающий позыв,
Пьянящий вкус искусства браги
Поит тщеславия порок.

Как паутиной, вязью строк
Ты оплетаешь лист бумаги.
Стихи, как черенки лозы,
Быть может, прорастут в грядущем.
Гадаешь на кофейной гуще,
Чей удостоишься слезы
Или отбросами в овраге
Творенья свой закончат срок?

Поэтом быть – тяжёлый рок:
В невероятнейшей отваге
В огонь, а ноженьки босы,
И критики, как звери в пуще.
Спаси, помилуй Всемогущий:
Таланта дай глоток росы,
Чтоб в поэтической ватаге
Хотя б пустили на порог.