С бухты тянет вечерней прохладой...

С бухты тянет вечерней прохладой,
Вторит бризу морская вода.
Мне добраться до станции надо,
Мне туда, где шумят поезда.

Всё к дождю: замолчали цикады,
Белых вишен окреп аромат
И летает над вспененным садом,
Где невестами вишни стоят.

Скал прибрежных темнеют армады,
Чуть видны огоньки маяка.
— Провожать до калитки не надо.
Так и тянется к сумке рука.

Как насмешка, садовая тема
И навеянный образ невест.
Две судьбы, что одна теорема,
Карта Пика — пожизненный крест.

Ухожу с переполненным сердцем
Недомолвками, жгучей тоской,
Будто в сахар насыпали перца
И припудрили сверху мукой.

Через поле тропинка знакома,
Путь до станции хожен не раз.
Расстаёмся — ни жеста, ни слова.
Свет фонарный, что тусклый топаз.

А туман, затаившийся дьявол,
Бросил под ноги тёплую шаль.
Я в неё завернулась сначала
И шагнула в манящую даль.

03.04.2018г.

Иллюстрация — живопись Бориса Литовченко "Цветёт вишня"
из Интернета.

Уважаемый читатель, оцените пожалуйста данное произведение!
Ваша оценка: Нет (2 голоса)